Lettre 28
SIX
Quatorze-heures cinquante et une minutes et trente secondes.
Retour case départ. Claudia et Sandro sont sauvés de leur désespoir amoureux. (C'est toujours ça de pris!). Scopello n'a toujours pas retrouvé son maître. Aucune nouvelle de Vittorio. La Fiat 500 grise et ses deux énormes grafignes le long de la carlingue oblige Paul à retourner plus tôt dans l'enfer, audible ET visible, de Palermo.
«Pouetttt!!! Bing! Pouettttpuoettt! Bang! Pouettttt!»
«Qui e questo cretino! Ma va fanculo!!!» dit Pig26, au détour d'un grand boulevard.
«Eh! Garde-les tes gènes, Rambo! Allez! Casse-toi!!!» lui souffle Scopello, jappant comme un malade au feu de circulation, où Pig26, cigare à la bouche, au volant d'une Audi 9 rouge rutilante, lunettes Rayban noires et Panama blanc, leur coupe la voie et égratigne à nouveau la voiture.
«Sûr que c'est un mafioso celui-là! Je lui exploserais les testicules si je ne me retenais pas!» dit Paul, en colère, jetant un regard par derrière à la Fiat dans un piteux état.
«Aouch!!!! Ça va me coûter une beurrée, cette virée sicilienne de merda!»
«Pouettetete! Pouettttt!» Au carrefour de Corso Vittorio Emanuele (tiens, ça dit quelque chose à Paul, ça...) et de la Piazza Quattro Canti, un nouvel embouteillage. Monstre.
Une foule bigarrée. Des immenses caméras noires. Un arsenal technique noyé parmi des dizaines de camions blancs. D'autres hommes en lunettes fumées et caskets de cow-boy. Des femmes fardées assises sur des petits bancs de bois, l'air de s'ennuyer ferme en sirotant un Monaco bien frais, cigarettes au bec, flattant négligemment quelques chiens palermitains vagabonds.
«Cecilia! Cecilia!, c'est ton tour maintenant!» crie soudainement un homme, longs cheveux blancs ramassés en une lulu, lunettes de faux intello et immenses halos de sueur sous les aisselles.
Paul stoppe le moteur.
Paul stoppe sa glycogénogenèse.
Paul stoppe sa régénération mitochondriale.
Paul stoppe son système nerveux sympathique et parasympathique.
Paul, détachant son coeur lentement de sa main droite, le dépose sur ses deux genoux. «pouhpouh, pouhpouh, pouhpouh!» Son regard est tout tourné vers celle qui ne le voit pas. La chaleur de son coeur réchauffe sa peau au travers ses cuisses, son ventre et son sexe. Du minuscule trou laissé dans sa poitrine, gicle une immense gerbe de marguerites blanches, fraîches et neuves.
«In your dream, Paul!» lui souffle le chien sicilien, aux premières loges de cet incroyable Big Bang amoureux!
Quatorze heures cinquante minutes, trente et une secondes. Là, précisément au carrefour des grandes voies palermitaines, Paul est tombé, à nouveau, amoureux.
-Pfffffffffffffffffffffffffffffffffffffff!!!!!!!
En un seul instant. En une seule seconde.
Scopello aboie. Les mouettes percent les nuages cotonneux de leur cris stridents. La foule est déviée vers la droite. Le clappement de l'ardoise résonne dans le grand ciel.
MOTEUR
ÇA TOURNE
«CLAP!»
A-C-T-I-O-N...
ÉPILOGUE
Scopello a vu Vitorrio se faufiler par derrière son museau, tentant de l'attraper de ses deux mains avec un filet de pêche. Très blême et plutôt raide, Vittorio ne fait plus bella figura et semble tout droit sorti du tableau Il trionfo della Morte.
«Que puis-je faire pour vous?» lui souffle Scopello, prenant son courage à quatre pattes. Estomaqué qu'on ose lui demander, Vittorio prend, quant à lui, ses jambes à son cou et se perd dans Palermo, ne revenant plus jamais importuner le chien.
«Je suis, sans maître enfin, même pas cette mort de merde, un Chien Libre!!!!!»
«Bah! Libre... euh.... disons.... Et Adelina?»
FIN
La Cicala
Ps: Tu crois qu'Adelina pourra laisser un peu d'espace, entre son fils unique et ses nombreuses obligations religieuses, pour la relation avec le chien Scopello?
Pps: L'Amour, La Mort, La Liberté... Ça te dit quelque chose toi?
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